Hace nada publicábamos el cuento de Navidad y fijaos… ya ha pasado más de un mes. Desde hace tiempo me vengo dando cuenta de que los días se me pierden sin darme apenas cuenta, pero en estos momentos lo noto especialmente. Me siento con la fragilidad de este diente de león que en un golpe de viento puede desaparecer. La vida se va a pasos de gigante y no puedo hacer nada por parar el tic tac implacable del tiempo.  

Os cuento:

He llamado a mi madre, para preguntar por la abuela que está malita, y me ha puesto al día de las novedades del resto de la familia.  Me ha contado que un primo, con el que he tenido una relación bastante estrecha toda la vida, está enfermo.  Seriamente enfermo.  Le han diagnosticado cáncer en el sistema linfático. 

Ayer,  en mi último cuento Tornasoles, en uno de los párrafos puse una frase sin conocer todavía esta noticia.  ‘La felicidad… como la propia vida, puede ser escurridiza y escaparse como un pez que se resbala entre las manos’. Sin embargo, mi primo está en una edad de las que llaman buenas para tener este tipo de males.  Tiene la madurez suficiente como para que las células malas no crezcan excesivamente deprisa, y la juventud necesaria para poder luchar contra la enfermedad.  Es fuerte y lo conseguirá, seguro que si, pero no puedo evitar estar preocupada. 

A esto se añade la situación que atraviesa la empresa de mi mejor amigo.  He hablado varias veces de ello en mi blog, por eso no voy a extenderme en explicaciones, pero la cuestión es que está mal y aunque no quiera también me afecta.

Una intenta ver el reverso de las cosas con el prisma del optimismo, cómo si no, sería capaz de inventar nuevas historias ¿verdad?,  pero no siempre me siento fuerte para ello.

Mi dedo está bien…  Los dos damos las gracias por las muestras de cariño que hemos recibido tanto por aquí, como por correo en esta semana que termina. Gracias a vosotros, he llevado mejor este pequeño contratiempo. Se ha recuperado muy bien y muy deprisa y el martes por fin, me quitan los puntos.

Mañana estaré mejor.  ¡¡Qué digo, si además es sábado y no tengo que trabajar!!   

¡Besos a todos!

Su cuerpo es pequeño y tan azul, que puede insultar al océano más profundo. Pertenece a esa categoría de seres especiales que los dioses bautizaron como “pintores del cielo. Es  Niusa, la pequeña y grácil libélula del estanque.

Las ardillas no conocemos el lenguaje secreto de las libélulas y hasta hoy, no es algo que hubiese echado de menos. Me bastaba verla bailar con la luz del sol a ritmo de bolero o cha-cha-cha, dando vida a través del prisma de sus finas alas, a singulares y bellos arco iris tornasolados;  pero algo inesperado ha sucedido…

La he visto cabizbaja, apática…  triste, posada sobre una hoja. Ajena diría yo,  a las caricias que el sol le estaba prodigando con sus largos y tibios dedos.  Bien parece que ese hilo invisible que mantiene vivos los corazones de las libélulas haya sido cortado y la pequeña Niusa, la primera bailarina del estanque, haya incluso olvidado quien es.

Si pudiera, le diría que sé bien que las lágrimas le impiden ver  el reflejo de su cuerpo azul en el estanque,  pero que antes de lo que imagina, verá sus grandes y garzos ojos mirándola desde el agua y sentirá de nuevo ganas de bailar un bolero con el sol.  Si pudiera…  pero no puedo.

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No sería extraño que alguien se sorprendiese por mi escrito, a fin de cuentas yo no había llegado a vuestro grupo cuando se escribieron los cuentos de libélulas, pero pese a que soy animal arbóreo con tendencia a los despistes, mis pies pisan suelo firme de vez en cuando.  Los últimos acontecimientos ocurridos en nuestra pequeña familia, porque así me siento entre vosotros, me han producido tal hormigueo en las vísceras que no he podido evitar escribir esta  historia que por supuesto dedico a Sinhué y a quien desde aquí mando un abrazo.

Pd- Como le he dicho a Sherezade, tengo el dedo torpe y morcillero por culpa del vendaje pero ya va doliendo menos. Gracias a todos por vuestros mensajes de apoyo; sois unos amores.  La verdad es que ayer estaba asustada y vi más de lo que afortunadamente está siendo.  Despacito, pero aquí sigo.  

Besos a tod@s.

13 de agosto de 2008

Ayer el jaloque casi acaba conmigo, es un aire caliente que convierte el simple hecho de respirar en una tarea de lo más laboriosa, pero hoy el viento ha cambiado y ha traído unas nubes gordas que parecen algodón de feria.  El sol de vez en cuando se esconde tras ellas y el ambiente como por milagro, es bastante más fresco.

Alguien está regando su huerto.  A través del enrejado de la ventana, envuelto entre el olor de las rosas y el jazmín, el levante me trae un denso aroma a tierra mojada. Y por primera vez desde que llegué, me siento realmente a gusto.

Escucho la selección de música que preparé en casa antes de venir;  en este preciso momento oigo  Il Postino de Luis Bacalov… Debiera soplar siempre el levante, ahora me regala el aroma del hinojo,  que en una suerte de danza solitaria, frota sus tallos contra la pared de la cerca.  

¡Ay!...  Arropada por estos aromas, acariciada por la frescura de los dedos del aire y mecida por las notas del piano, empiezo a echarte de menos.  Intentaré atrapar el momento en estas líneas para compartirlo contigo mas tarde.

La tarde cae… el tiempo discurre despacio desgranando los minutos como si fuesen hojas y junto al kiosco de los helados, alguna paloma solitaria picotea restos de pan aquí y allá.  Sentado en un banco de esta plaza, dejando fluir hasta la más oculta y secreta de las esencias que pueblan mi mente, escribo...

Igual que llega la enfermedad, de forma inevitable y sibilina, penetró en mí el que ha resultado ser el sentimiento más fuerte y poderoso que jamás he vivido. Mi difunta nunca lo supo, o nada me hizo sospechar lo contrario, pero lo cierto es que iniciado el ocaso de mi vida, cuando uno ya está de vuelta de todo y sin pretenderlo, me enamoré como un adolescente de Carolina, la florista.

La veía a través del cristal del escaparate cuando pasaba por la acera. Su piel se veía tersa como la de los albaricoques en su punto exacto de madurez y su cuerpo se intuía lozano y fresco como la hierba verde.  El perfil de sus labios recordaba al arco de Cupido y sus ojos, del color de la albahaca, eran dos balcones que cuando me miraban, producían en mí un vértigo que apenas podía controlar.

La amaba en silencio cada tarde.  Sentado en un banco del parque, la veía acomodar las plantas y los ramos que había expuestos en el exterior. Incluso con aquel delantal verde con ribetes naranjas era capaz de eclipsar la hermosura de rosas, margaritas, gladiolos y otras flores exóticas de singular belleza.

Alguna vez, a fuerza de verme sentado en el banco o cruzar por delante de la tienda, me saludaba dibujando con la perfección de su boca, una bonita sonrisa. Y yo la veía como lo que era… una diosa inalcanzable y prohibida para mí, pero un día no pude seguir evitándolo y como el enfermo que acude a la farmacia en busca de su remedio; tuve que ir a la tienda.

-Buenas tardes, ¿qué desea? Me preguntó sonriente al verme entrar.

Sentía la sangre palpitar en mi garganta y temía no poder hablar, pero fue ella misma quien solventó ese pequeño contratiempo al continuar diciendo: - Y qué se puede buscar en una tienda de flores, ¿verdad?...  Tenemos cosas muy bonitas. Las rosas rojas y los iris los hemos recibido esta mañana…-   Yo la miraba deslumbrado mientras ella seguía hablando de orquídeas Vanda y otras exquisiteces florales. Y la fresca calidez de su voz proyectándose entre aquella mezcla de fragantes aromas, produjo  en mi un inusitado efecto sedante; consiguiendo así, terminar con la ansiedad que me produjo el mero hecho de estar cerca de ella.

-… Si quiere algo especial como una rosa azul…- prosiguió, … podemos tenerla en veinticuatro horas, aunque tiene que saber que son un poquito más caras que las otras.

Convencido de que no había dinero que pudiese pagar la flor que yo necesitaba, le sonreí.  -Se habrá dado cuenta, le dije …de que cada día paso por delante de esta tienda y cuando voy al parque me siento en el banco que queda justo enfrente.  Llevo tiempo preguntándome, si la flor más bonita que hay en ella aceptaría al menos tomarse un café conmigo. 

Con esas palabras, acababa de ofrecerle abiertamente y de aceptar yo mismo, mis sentimientos. En ese momento no le dije mi nombre, porque a fin de cuentas ya nos conocíamos. Ella era Carolina, la dueña de la floristería y la mujer que me había robado el corazón y yo no era más que un viejo chocho que pasaba por delante de su tienda cada día.

La respuesta no se hizo esperar. Mientras se quitaba el delantal y le hacía una seña a un joven que pulverizaba unas plantas verdes, para mi sorpresa contestó: ¿Puede ser ahora?

Compartimos apenas la brevedad de un café, pero esa tarde dio inicio a los que resultaron ser, unos de los días más felices y enriquecedores de mi vida. Vivíamos nuestra secreta relación en la eternidad que otorgaba el tiempo que podíamos estar juntos y la primera vez que hicimos el amor, a escondidas en el baño lloré como un niño. Uno ya no tenía el vigor de los veinte años, pero ella, mi diosa clandestina, en la plenitud de su vida consiguió despertar en mí emociones que creía muertas. 

Cuando Consuelo que en gloria esté, enfermó, dejamos de vernos por expreso deseo de Carolina. Pensó que debiendo estar más presente en mi casa, lo mejor era dejar nuestra relación en una especie de stand by sin fecha de expiración.  Decía que le parecía inmoral estar conmigo mientras Consuelo luchaba por su vida y que lo más justo para con ella, era quedarse al margen.

Acepté su voluntad sin alegatos conociendo el riesgo que a pesar de todo conllevaba. Yo estaba seguro de que mi amor por ella no tenía límites y ella también decía que me quería, pero es sabido que la distancia consigue muchas veces marchitar una relación hasta hacerla perecer.

En este punto de la historia, puede parecer que eso fue lo que ocurrió, pero no ha sido así. Carolina, la mujer más generosa que yo he conocido, mantuvo conectado ese hilo secreto e invisible que une a los amantes y pasado el tiempo prudencial que requería socialmente mi nuevo estado civil, aceptó venir a vivir conmigo.

Mis amigos, los que me quedan, me preguntan en ocasiones qué médico me asiste y si tomo algún complejo vitamínico para estar tan vehemente y enérgico. Tal vez un día les desvele mi secreto y les cuente que el compuesto que me tiene así, aunque tiene nombre de mujer; no se llama Viagra ni lo venden en farmacias, si no que lo encontré en una floristería.

Anoche tuve el valor de ver Camino de Javier Fesser.  Y digo esto porque está muy lejos de ser del estilo de las que me lo hacen pasar bien en el cine, pero siempre he dicho que para tener opinión, hay que tener conocimiento.

Me llamaron la atención los ojazos azules de la joven protagonista y tras leer el argumento de Camino , no podía dejarla a pasar. Por el trasfondo, prometía ser algo distinto a otras películas con desenlace parecido.  Está basada en la hija menor de una familia del Opus Dei, que falleció en 1985 y que actualmente está en proceso de canonización.

La joven actriz Nerea Camacho encarna a Camino: un ser extraordinario, lleno de luz y difícilmente repetible. En una edad llena de cambios elige el AMOR, con mayúsculas,  por encima de todo. Sin embargo su madre tiene un plan distinto para ella.

Mariano Venancio es José, el padre.   Este personaje me robó el corazón.  Encarna la duda, el desconcierto, y la impotencia ante algo tan antinatural como es enfrentarse a la muerte de su hija.  Tal vez por eso es tan real, tan humano, con tanta alma.  Sus ojos no podían disimular su propia tragedia: no tener un plan B

Carme Elías es Gloria, la madre.  Sin duda el papel más duro. Firme en sus convicciones esta mujer no flaquea un sólo instante y cuando lo hace, nos proporciona uno de los momentos más tremendos de la película. Gloria vive un aplastante sentimiento de culpa que su educación y su entorno se esfuerzan en alimentar constantemente.

Manuela Vallés es Nuria, le hermana, o Yeyé como le llamaba Camino: representa la fragilidad, la ausencia, la incapacidad de enfrentarse a si misma. También fue un ser luminoso y extraordinario, que ahora asiste impotente a la muerte de su  única hermana y al desvanecimiento absurdo y triste de su propia luz.

El desenlace de la película es el que es y no sorprende a nadie, pero el desarrollo de la misma engancha desde el principio. Como digo al inicio de esta entrada, Camino es una película distinta que a nadie va a dejar indiferente.    

o

Dos melones

una chirimoya

un kiwi

y algo tan español y que se cria en casi todas las latitudes como es

el sencillo pero sabroso higo.

Cada mañana mientras espero que lleguen las niñas, echo una ojeada a la información de la prensa, y hoy me ha llamado la atención esta foto.  El personaje de la imagen, probablemente conocido por todos los que seguís este blog, es el terrorista etarra Iñaki de Juana Chaos.  

La imagen de este individuo, nunca me deja indiferente,  pero en esta ocasión ha sido por la paradoja que lleva añadida.  Con estos ojos miraba de Juana a los reporteros que lo fotografiaban cuando, con su extradición pendiente,  asistía en Belfast a la marcha por la paz en Gaza.  Entretanto su esposa, grababa en video las caras de quienes le fotografiaban.  Fuente: El Mundo.es

Feliz lunes a todos

La obligación de pasarlo bien porque socialmente se ha decretado estar feliz un determinado día del año, nunca ha casado bien conmigo.  Hasta el año pasado cumplí con el ritual de reunirme con gente, tomar las uvas, brindar con champán, llevar ropa interior roja  y tras la última campanada abrazar a quien tenía al lado y gritar con fingido entusiasmo: ¡feliz año nuevo! Pero en este pasado fin de año,  por fin, ha sido todo distinto.

Tras una caliente y larguísima ducha, decidí estrenar las zapatillas con  mapaches que con tanto acierto me ha traído el Papá Noël esta navidad y ponerme el confortable pijama de franela rosa con estampado de búhos, que tengo desde hace dos temporadas. Frente al espejo y rodeada por la orla de humedad que deja el vapor acumulado durante la ducha, me fijé en mi aspecto. Recordé lo que me dijo Roberto en una ocasión, con esa voz de locutor de radio que le salía cuando se ponía solemne  – Nena, déjate de tonterías, que tu estás estupenda hasta con la bolsa del súper.   ¡Ay!... Cuánto deseé que me hubiese visto en ese instante.

Abrí la ventana del cuarto de baño apenas unos milímetros y minimizar así los estragos que produce la condensación del vapor en los azulejos de la pared, apagué la luz y me dirigí a la cocina a prepararme algo para cenar porque no hay que engañarse, la comida es lo mejor de la nochevieja. 

Sobre la mesita del salón tenía listo un buen surtido de películas, que previamente había seleccionado. Descorché una botella de sidra porque siempre la he preferido al champán y me dispuse a saborear mi cena y recibir el año con los personajes más carismáticos del celuloide.

Al sonar las doce en el reloj de la pared, como una Bridget Jones enfundada en mi viejo pijama de franela rosa, llené mi copa y brindé por Roberto. Deseé con fuerza que le fuesen bien las cosas y que algún día, de alguna manera, pudiéramos de nuevo reírnos en la cara del mundo si hiciese falta.

La auténtica Bridget, se besaba en ropa interior con Marc Darcy bajo la nieve, cuándo decidí acostarme.  

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Llevaba durmiendo más o menos una hora cuando un frío repentino recorrió mi cuerpo. -Feliz año nuevo, princesa…  escuché claramente. Me impresioné, pero tras unos segundos, el sobresalto se convirtió en malhumor. Tengo el sueño ligero y lo último que me apetecía, era desvelarme por ese sinsentido provocado seguramente por algún mazapán mal digerido. Resoplé sacudiendo el edredón y me di la vuelta. Me cubrí la cabeza, y recogí mi cuerpo hasta conseguir la socorrida posición fetal para entrar en calor.  Pasados unos minutos, más calmada, me fue invadiendo de nuevo el sopor.

-Vaya… ¿Ni un igualmente, siquiera?

La inconfundible voz de Roberto estremeció hasta la última de mis células.  Intenté hallar una explicación  a lo que estaba pasando, pero no podía pensar. Le vi apoyado en el quicio de la puerta, mirándome con sus ojos pequeños pero tan intensamente oscuros y abisales, que cuando caes en ellos, es imposible volver a salir.

No perdimos tiempo en contarnos cómo nos había ido, ni por qué había venido a esas horas, sólo nos abrazamos con tantas ganas, que ni un fino cabello hubiese conseguido interponerse entre nosotros. - Déjame mirarte, deja que grabe este momento en mi memoria, me dijo con ansiedad contenida.

No sé en qué momento se quitó la ropa.  Ni recuerdo cuándo me despojé yo de la mía. Mis pechos desnudos, erectos buscaban su boca y ésta, complaciente comió de ellos. El cosquilleo de su barba, excitó mis sentidos por completo y el aroma a madera y cítricos que exhalaba su cuello, sacó de mí el instinto más salvaje que recuerdo.

Recorrí su cuerpo intentando aprender nuevamente cada línea, cada saliente y cada recodo de su piel, y a la vez, marcar en ellos con mi boca y con mis manos la huella de ese instante.  Quería retener en mi lengua, el sabor de sus labios, de sus manos, de su pecho, de su vientre… y poder saciar el hambre desbocada y voraz que se apoderaba de mí.

Me acariciaba con maestría de artista y como el músico que afina las cuerdas de su guitarra, arranaba de mí notas hasta entonces no oídas. Conocedor sin duda del arte de amar a una mujer, se recreaba al deslizar sus dedos por los ardientes pliegues que se ocultan entre mis piernas. Y sin prisas, pero sin descanso, con la firme delicadeza de quien desgrana una fruta madura, lamía con placer el escondido fruto de sus anhelos. Y en cada beso, cada mirada y cada jadeo, iban impresas las palabras escritas, las caricias no dadas y el eco de todo lo dicho.

Agotada al terminar y con una plenitud desbordante, le dije riendo:

- ¡Feliz año nuevo, Roberto!

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Desperté por la mañana abrazada a la almohada, semidesnuda y con el pantalón del pijama enredado entre las sábanas. Aturdida, rememoré lo ocurrido…

Medio en broma, a veces digo que tengo telekinesia, por el poder, que no domino, de levantar cosas sin necesidad de tocarlas, pero tanto como para traer a Roberto esa noche, me pareció mucho poder. El zumbido que prvocó el móvil al vibrar me sacó de estas cavilaciones. En la pantalla apareció con varias horas de retraso, un mensaje de Roberto que decía: - ¡Feliz año nuevo!, princesa

Tal vez, no haya sido todo un sueño.

26 blogs amigos de TRES PLATAFORMAS, nos hemos unido hoy para contar un cuento de navidad en no más de 80 palabras. Al final encontrarán los enlaces a los otros blogs participantes, para que por favor lean sus versiones originales y las comenten.

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Miguel dormía la siesta en la habitación y ella, mientras hablaba por teléfono me colgó en el árbol.

La grave voz del otro lado, dijo:

-         Yo la verde, tú la roja.  Lo haremos a medianoche.

Llegó  nochebuena y justo a medianoche Lucía se levantó de la mesa para encender las luces del árbol.  Su pensamiento era tan fuerte que al rozarme con sus dedos pude escucharlo: Roberto…  te quiero. Entonces supe su secreto. Se había enamorado de otro hombre.

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Enlaces a los otros blogs participantes:

Aire

Alexis 

Alexis Castro

Alhena

Ankh

Arena

Cardenal Farenas

Domingo

Elena

Gloria

Goibelurra

Irlanda

J. Salvador

Ly

Mimi

Monika

Musa

Neogéminis

Nieves

Pepi

Perlita

Sandra

Sara

Sherezade

Shi

Silvia

Sinhue

Aprovecho para daros la bienvenida a los que entreis aquí por primera vez y como no, desearos a todos en la medida que sea posible una Feliz Navidad.  Que el Año Nuevo nuevo os traiga simplemente todo lo que deseais.

Un abrazo

Diez millones de dólares era la cantidad ideal para abrir una cuenta en la empresa de inversiones de  Bernard Madoff,  ex presidente del Nasdaq  y ya conocido como el sinvergüenza más grande que ha dado la historia, aunque posiblemente haya más. Esta ardilla no hubiese podido abrir una cuenta de este tipo, de lo cual me alegro profundamente. 

La cantidad que este señor ha estafado a millonarios pardillos, cuya ambición hizo que le confiaron su dinero y a entidades bancarias de todo el mundo, se calcula a día de hoy cerca de la vertiginosa cantidad de treinta y ocho mil millones de euros,  que en las antigüas pesetas serían…. no sé, la calculadora da error con tantos dígitos como salen, pero mucho, muchísimo dinero. El gurú de Wall Street, como se le conocía en el mundo financiero gozaba de tal prestigio que nadie imaginó algo así ni en sus peores pesadillas. 

El Banco de Santander por citar uno,  ha sido una de sus victimas y cuando leo que reconoce haber perdido el 2% de su capital, porque lo invirtió  en productos relacionados con los negocios de Madoff,  pero que no se considera responsable de las pérdidas ocasionadas a sus clientes, no sé que pensar.  ¡Vamos a ver, señores!  Que yo meto mi dinero en su banco porque usted me ofrece un interés mas alto que el banco de enfrente, no para que se lo de al primero que pase. ¿Cómo puede decir que no es responsable?    

Tal vez debamos volver  a la época en la que se guardaba el dinero debajo de un ladrillo, porque vista la seguridad que hay al dejarlo en un banco,  casi es más fiable. Y hablando de esto recuerdo la película ‘Teresa de Calcuta’, supongo que por puro contraste. El  mismo que se veía entre los lujos del Vaticano y los suburbios de la ciudad hindú donde vivían aquellos a los que dedicó su vida. Los más pobres de entre los pobres. 

No quiero hacer bromas con esto, porque el tema no es para reírse pero me ha venido a la cabeza un chiste que me contaron no hace mucho y que tiene su gracia.  Dice así: Hay que ver que desgraciados somos los dos,  a ti se te muere tu padre y a mi me han robado la bici.   Y es que a cada quien, como no podría ser de otra manera,  le duele lo suyo.