La tarde cae… el tiempo discurre despacio desgranando los minutos como si fuesen hojas y junto al kiosco de los helados, alguna paloma solitaria picotea restos de pan aquí y allá.  Sentado en un banco de esta plaza, dejando fluir hasta la más oculta y secreta de las esencias que pueblan mi mente, escribo...

Igual que llega la enfermedad, de forma inevitable y sibilina, penetró en mí el que ha resultado ser el sentimiento más fuerte y poderoso que jamás he vivido. Mi difunta nunca lo supo, o nada me hizo sospechar lo contrario, pero lo cierto es que iniciado el ocaso de mi vida, cuando uno ya está de vuelta de todo y sin pretenderlo, me enamoré como un adolescente de Carolina, la florista.

La veía a través del cristal del escaparate cuando pasaba por la acera. Su piel se veía tersa como la de los albaricoques en su punto exacto de madurez y su cuerpo se intuía lozano y fresco como la hierba verde.  El perfil de sus labios recordaba al arco de Cupido y sus ojos, del color de la albahaca, eran dos balcones que cuando me miraban, producían en mí un vértigo que apenas podía controlar.

La amaba en silencio cada tarde.  Sentado en un banco del parque, la veía acomodar las plantas y los ramos que había expuestos en el exterior. Incluso con aquel delantal verde con ribetes naranjas era capaz de eclipsar la hermosura de rosas, margaritas, gladiolos y otras flores exóticas de singular belleza.

Alguna vez, a fuerza de verme sentado en el banco o cruzar por delante de la tienda, me saludaba dibujando con la perfección de su boca, una bonita sonrisa. Y yo la veía como lo que era… una diosa inalcanzable y prohibida para mí, pero un día no pude seguir evitándolo y como el enfermo que acude a la farmacia en busca de su remedio; tuve que ir a la tienda.

-Buenas tardes, ¿qué desea? Me preguntó sonriente al verme entrar.

Sentía la sangre palpitar en mi garganta y temía no poder hablar, pero fue ella misma quien solventó ese pequeño contratiempo al continuar diciendo: - Y qué se puede buscar en una tienda de flores, ¿verdad?...  Tenemos cosas muy bonitas. Las rosas rojas y los iris los hemos recibido esta mañana…-   Yo la miraba deslumbrado mientras ella seguía hablando de orquídeas Vanda y otras exquisiteces florales. Y la fresca calidez de su voz proyectándose entre aquella mezcla de fragantes aromas, produjo  en mi un inusitado efecto sedante; consiguiendo así, terminar con la ansiedad que me produjo el mero hecho de estar cerca de ella.

-… Si quiere algo especial como una rosa azul…- prosiguió, … podemos tenerla en veinticuatro horas, aunque tiene que saber que son un poquito más caras que las otras.

Convencido de que no había dinero que pudiese pagar la flor que yo necesitaba, le sonreí.  -Se habrá dado cuenta, le dije …de que cada día paso por delante de esta tienda y cuando voy al parque me siento en el banco que queda justo enfrente.  Llevo tiempo preguntándome, si la flor más bonita que hay en ella aceptaría al menos tomarse un café conmigo. 

Con esas palabras, acababa de ofrecerle abiertamente y de aceptar yo mismo, mis sentimientos. En ese momento no le dije mi nombre, porque a fin de cuentas ya nos conocíamos. Ella era Carolina, la dueña de la floristería y la mujer que me había robado el corazón y yo no era más que un viejo chocho que pasaba por delante de su tienda cada día.

La respuesta no se hizo esperar. Mientras se quitaba el delantal y le hacía una seña a un joven que pulverizaba unas plantas verdes, para mi sorpresa contestó: ¿Puede ser ahora?

Compartimos apenas la brevedad de un café, pero esa tarde dio inicio a los que resultaron ser, unos de los días más felices y enriquecedores de mi vida. Vivíamos nuestra secreta relación en la eternidad que otorgaba el tiempo que podíamos estar juntos y la primera vez que hicimos el amor, a escondidas en el baño lloré como un niño. Uno ya no tenía el vigor de los veinte años, pero ella, mi diosa clandestina, en la plenitud de su vida consiguió despertar en mí emociones que creía muertas. 

Cuando Consuelo que en gloria esté, enfermó, dejamos de vernos por expreso deseo de Carolina. Pensó que debiendo estar más presente en mi casa, lo mejor era dejar nuestra relación en una especie de stand by sin fecha de expiración.  Decía que le parecía inmoral estar conmigo mientras Consuelo luchaba por su vida y que lo más justo para con ella, era quedarse al margen.

Acepté su voluntad sin alegatos conociendo el riesgo que a pesar de todo conllevaba. Yo estaba seguro de que mi amor por ella no tenía límites y ella también decía que me quería, pero es sabido que la distancia consigue muchas veces marchitar una relación hasta hacerla perecer.

En este punto de la historia, puede parecer que eso fue lo que ocurrió, pero no ha sido así. Carolina, la mujer más generosa que yo he conocido, mantuvo conectado ese hilo secreto e invisible que une a los amantes y pasado el tiempo prudencial que requería socialmente mi nuevo estado civil, aceptó venir a vivir conmigo.

Mis amigos, los que me quedan, me preguntan en ocasiones qué médico me asiste y si tomo algún complejo vitamínico para estar tan vehemente y enérgico. Tal vez un día les desvele mi secreto y les cuente que el compuesto que me tiene así, aunque tiene nombre de mujer; no se llama Viagra ni lo venden en farmacias, si no que lo encontré en una floristería.

La obligación de pasarlo bien porque socialmente se ha decretado estar feliz un determinado día del año, nunca ha casado bien conmigo.  Hasta el año pasado cumplí con el ritual de reunirme con gente, tomar las uvas, brindar con champán, llevar ropa interior roja  y tras la última campanada abrazar a quien tenía al lado y gritar con fingido entusiasmo: ¡feliz año nuevo! Pero en este pasado fin de año,  por fin, ha sido todo distinto.

Tras una caliente y larguísima ducha, decidí estrenar las zapatillas con  mapaches que con tanto acierto me ha traído el Papá Noël esta navidad y ponerme el confortable pijama de franela rosa con estampado de búhos, que tengo desde hace dos temporadas. Frente al espejo y rodeada por la orla de humedad que deja el vapor acumulado durante la ducha, me fijé en mi aspecto. Recordé lo que me dijo Roberto en una ocasión, con esa voz de locutor de radio que le salía cuando se ponía solemne  – Nena, déjate de tonterías, que tu estás estupenda hasta con la bolsa del súper.   ¡Ay!... Cuánto deseé que me hubiese visto en ese instante.

Abrí la ventana del cuarto de baño apenas unos milímetros y minimizar así los estragos que produce la condensación del vapor en los azulejos de la pared, apagué la luz y me dirigí a la cocina a prepararme algo para cenar porque no hay que engañarse, la comida es lo mejor de la nochevieja. 

Sobre la mesita del salón tenía listo un buen surtido de películas, que previamente había seleccionado. Descorché una botella de sidra porque siempre la he preferido al champán y me dispuse a saborear mi cena y recibir el año con los personajes más carismáticos del celuloide.

Al sonar las doce en el reloj de la pared, como una Bridget Jones enfundada en mi viejo pijama de franela rosa, llené mi copa y brindé por Roberto. Deseé con fuerza que le fuesen bien las cosas y que algún día, de alguna manera, pudiéramos de nuevo reírnos en la cara del mundo si hiciese falta.

La auténtica Bridget, se besaba en ropa interior con Marc Darcy bajo la nieve, cuándo decidí acostarme.  

* * * * * *

Llevaba durmiendo más o menos una hora cuando un frío repentino recorrió mi cuerpo. -Feliz año nuevo, princesa…  escuché claramente. Me impresioné, pero tras unos segundos, el sobresalto se convirtió en malhumor. Tengo el sueño ligero y lo último que me apetecía, era desvelarme por ese sinsentido provocado seguramente por algún mazapán mal digerido. Resoplé sacudiendo el edredón y me di la vuelta. Me cubrí la cabeza, y recogí mi cuerpo hasta conseguir la socorrida posición fetal para entrar en calor.  Pasados unos minutos, más calmada, me fue invadiendo de nuevo el sopor.

-Vaya… ¿Ni un igualmente, siquiera?

La inconfundible voz de Roberto estremeció hasta la última de mis células.  Intenté hallar una explicación  a lo que estaba pasando, pero no podía pensar. Le vi apoyado en el quicio de la puerta, mirándome con sus ojos pequeños pero tan intensamente oscuros y abisales, que cuando caes en ellos, es imposible volver a salir.

No perdimos tiempo en contarnos cómo nos había ido, ni por qué había venido a esas horas, sólo nos abrazamos con tantas ganas, que ni un fino cabello hubiese conseguido interponerse entre nosotros. - Déjame mirarte, deja que grabe este momento en mi memoria, me dijo con ansiedad contenida.

No sé en qué momento se quitó la ropa.  Ni recuerdo cuándo me despojé yo de la mía. Mis pechos desnudos, erectos buscaban su boca y ésta, complaciente comió de ellos. El cosquilleo de su barba, excitó mis sentidos por completo y el aroma a madera y cítricos que exhalaba su cuello, sacó de mí el instinto más salvaje que recuerdo.

Recorrí su cuerpo intentando aprender nuevamente cada línea, cada saliente y cada recodo de su piel, y a la vez, marcar en ellos con mi boca y con mis manos la huella de ese instante.  Quería retener en mi lengua, el sabor de sus labios, de sus manos, de su pecho, de su vientre… y poder saciar el hambre desbocada y voraz que se apoderaba de mí.

Me acariciaba con maestría de artista y como el músico que afina las cuerdas de su guitarra, arranaba de mí notas hasta entonces no oídas. Conocedor sin duda del arte de amar a una mujer, se recreaba al deslizar sus dedos por los ardientes pliegues que se ocultan entre mis piernas. Y sin prisas, pero sin descanso, con la firme delicadeza de quien desgrana una fruta madura, lamía con placer el escondido fruto de sus anhelos. Y en cada beso, cada mirada y cada jadeo, iban impresas las palabras escritas, las caricias no dadas y el eco de todo lo dicho.

Agotada al terminar y con una plenitud desbordante, le dije riendo:

- ¡Feliz año nuevo, Roberto!

* * * * * *

Desperté por la mañana abrazada a la almohada, semidesnuda y con el pantalón del pijama enredado entre las sábanas. Aturdida, rememoré lo ocurrido…

Medio en broma, a veces digo que tengo telekinesia, por el poder, que no domino, de levantar cosas sin necesidad de tocarlas, pero tanto como para traer a Roberto esa noche, me pareció mucho poder. El zumbido que prvocó el móvil al vibrar me sacó de estas cavilaciones. En la pantalla apareció con varias horas de retraso, un mensaje de Roberto que decía: - ¡Feliz año nuevo!, princesa

Tal vez, no haya sido todo un sueño.

El sol, filtrado a través de la persiana dibujaba atigradas líneas sobre su cuerpo y las hojas de la higuera movidas por una leve brisa formaban un baile de luces y sombras en la pared.

Mi mano, acariciaba sus mejillas jugando el cuidado fruto al que dio vida la perezosa mañana que no quiso afeitarse. Tal vez a mañana sofocante de un caluroso verano, o una de esas acolchadas por la escarcha y el hielo de la calle, que invitan a quedarse en la tibia quietud de la cama aún caliente.

En la tranquila mañana que nos envolvía, mi mano iba y venía amasando sus cabellos, desbordada en su mejilla, sintiendo en las yemas de mis dedos la magnitud de este momento que sólo fue mío.  Desnudo y vencido por el cuerpo a cuerpo mantenido minutos antes, permanecía inmóvil y con los ojos cerrados sonreía. Su torso perlado de sudor desprendía destellos de oro y saciado, el pequeño colibrí que habita mi vientre, había cesado su aleteo.

En el reloj de la iglesia sonaban las diez y como cada fin de  semana, el cortacésped de algún vecino comenzaba su monótono zumbido hasta el mediodía. Los dedos de la pequeña Christelle pulsaban sin descanso las teclas del piano de madame Thiébault y sus notas, en escalas discontinuas cruzaban el jardín hasta los pies de la cama. Poco a poco, el barrio se iba despertando.

-¿Quieres tostadas? Le pregunté haciendo el amago de levantarme.  No contestó,  su apenas perceptible respiración me dijo que se había quedado dormido. Salí de la cama despacio y procurando no hacer mucho ruido, cerré la ventana y cogí la ropa del armario.

Me giré un instante a mirarle. No pude evitar volver a su lado y con la ternura que se arropa a un niño pequeño, le cubrí y le di un beso.  Parece tan frágil cuando duerme...

-Descansa un poco más,  le dije bajito, luego te llamo.

Que todos los días se parecen no es del todo cierto, de vez en cuando ocurren cosas que los hacen diferentes, incluso merecedores de un pequeño rincón en la memoria.

Es lo que ocurrió el pasado lunes 20 de octubre. Esa mañana no tenía que trabajar y me apeteció ir a echar un vistazo al nuevo supermercado que habían inaugurado recientemente en Rebastens. 

Cuando me disponía a introducir la moneda en la ranura del mecanismo que libera los carritos de la compra, escuché tras de mi la voz de mi vecino Thierry.

-¿Tu tampoco has podido resistir?

- Ya ves Thierry, y lo peor es que no necesito nada.

- Yo tampoco. Sólo vengo a mirar y distraerme un rato. Si quieres te llevo el carro y podemos mirar juntos.  

Me pareció una idea genial, el empujaba y yo podía ir y venir por los pasillos con total comodidad. Ahora con un cartón de zumo, ahora con una caja de bolsas de té, más tarde con unas galletas de coco con virutas de chocolate. Si, la porra la dieta, pero aunque prefiera el café solo, alguna vez lo deseo con compañía.

En el expositor de fruta, había una gran variedad de uvas. Recuerdo las Chasselas, que son de grano dorado y pequeñito; las Moscatel, muy aromáticas pero ese día estaban demasiado verdes; uvas negras Napoleón; las Crimson, especiales para ansiosos porque no tiene semillas… De repente sentí una necesidad casi vital de comer uvas, ¿pero cual elegir? Le hice una seña a Thierry para que se adelantara hacia las cajas porque no quería que se aburriera esperando.

En ese momento salió un chico del almacén portando en sus manos una caja de unas hermosas uvas rosadas de granos grandes, apetitosos y perfectamente redondos. Eché todas las que cogían en una bolsa y fui en busca de Thierry.  

Le encontré apoyado en la barra de empujar el carro hablando con un desconocido. Deposité las uvas con cuidado y me quedé entre ellos esperando ser presentada. Thierry seguía hablando, pero el desconocido había dejado de prestarle atención. Era obvio que yo había interrumpido su conversación y aunque contestaba a lo que Thierry decía, no dejaba de mirarme a mí. Yo también le miraba y…  no sé, quizás fueron décimas de segundo pero algo muy extraño pasó.  No sé como explicarlo, hay cosas que sólo se pueden ver en los ojos de quien te mira en ese segundo preciso y que nadie más, por muy mirón que sea, es capaz de ver.

Sonriendo, me extendió la mano y en un español perfecto dijo:

-Hola, soy Rubén.

-María, hola. ¿Sois compañeros de trabajo? Le pregunté señalando a Thierry

-No, sólo nos conocemos de coincidir en algún torneo de tenis. Soy profesor de español en el instituto de Rabastens.

-Pues encantada de conocerte Rubén, le dije extrañamente contenta.

Mientras avanzaba la cola, seguimos hablando de lo bonito que es el súper nuevo, del tiempo que hace este otoño y de otras mil cosas intrascendentes pero que en ese instante cobraron un insólito interés. Al llegar su turno, dispuso sus cosas en la cinta, y tras haber pagado se despidió:

-¡Hasta pronto, Thierry!. ¡Mucho gusto, María!,  ¡Bonitas uvas!

Era la primera vez que alguien alababa mis uvas y no supe qué decirle. Fue cuando me di cuenta de que apenas había hablado con Thierry. Le miré avergonzada, pero en su sonrisa vi que no estaba enfadado. Es un buen chico. Tal vez le regale algo por navidad, no sé.  

Hace un rato me he comido el último racimo y mientras lo hacía pensaba en Rubén y lo sucedido. Si le gustó su aspecto, seguro que le encantaría probarlas.  Sus granos son carnosos, dulces y tan repletos de zumo, que cuesta retenerlo en la boca al hacer estallar su suave piel entre los dientes. Un exquisito placer tanto para el paladar como para la vista.  No creo que los romanos en sus célebres bacanales, disfrutaran de una uva mejor.  Mañana iré a comprar más.  

Si veo a Rubén alabaré su pan, su espuma de afeitar o sus ciruelas y si quiere, lo invitaré a probar mis uvas.

Como la niña que a escondidas se sube a la silla para coger el bote de la mermelada,  disfruto de su sabor también cuando está vacío.  Arrastro el dedo en su interior y lo acerco a mis labios, con esa mirada inocente de los ojos que miran al cielo.  En ese momento, podrían crecerme dos alas doradas al mismo tiempo que traviesos diablillos cosquillean mis pies.  Sin querer incluso, alguna vez se despiertan en mis manos, otros apetitos. Pero nada es comparable a lo que me ocurre cuando abro el bote por primera vez. 

Desenrosco la tapadera y el leve crujir del aluminio del precinto, anticipa lo que irremediablemente va a suceder. Tras despegarlo, el aroma del cacao, sutil y volátil penetra por mi nariz.  Me evoca playas lejanas de arena blanca y palmeras, donde yacen bajo el sol cuerpos desnudos de piel morena, frente a un mar cristalino y perfecto.

Pierdo el sentido de las proporciones. El tarro se hace cada vez más grande y yo puedo verme sentada en el borde de su gigantesca boca, con las piernas colgando hacia dentro. Hacia esa superficie lisa y satinada de la crema de chocolate que parece llamarme en silencio,  salta… salta… salta…

 -La puntita nada más, tan solo la puntita del dedo- pienso mientras lucho contra mis propios instintos.  Los pequeños demonios que habitan en mis pies,  me tiran de los tobillos para que caiga adentro.  La tentación, es tan grande...

El príncipe de Beukelaer me observa desde sus doradas galletas. Las magdalenas, espectadoras privilegiadas, pegan su cara de luna llena al plástico del envase para no perderse el evento, y desde el primer estante del armario, ensordecidas por las bolsitas de té, me animan las voces entusiastas y dulces de los bastoncillos de canela, ¡hazlo ya!…  ¡hazlo ya!

Un segundo… dos… tres…  y totalmente ebria por el aroma del cacao,  me entrego. Sucumbo al placer de ahondar con mi dedo corazón en la densa crema, para al fin llevarlo a mi ya acuosa y dispuesta boca. La lengua excitada, acaricia la suavidad dulce del chocolate alrededor de mi dedo y mis labios, desbordan de puro gozo por las comisuras de la boca al chupetearlo.

Si, cuando esto ocurre, alcanzo un almibarado clímax en mi interior y a veces no puedo evitar sentirme culpable, pero ¿quién no se somete al placer alguna vez?.

Escribí este relato hace un par de años, inspirado en lo que vivi una tarde de diciembre, mientras compraba los últimos regalos de navidad.   Había evitado ponerlo porque es algo tristón, pero hubo a quien le gustó en su día y dado que las musas me tienen algo abandonada y no escribo nada nuevo, aquí os lo dejo.

* El Espíritu de la Navidad * 

En el hilo musical del centro comercial sonaba “Noche de Paz” y los últimos clientes con sus carros cargados hasta los topes, hacían cola en las cajas.
Ya empezaban a dolerme los pies después de estar seis horas paseándome por la zona que teníamos asignada esa semana. Desde la cafetería hasta la tienda de flores, pasando por la consigna y la entrada de la puerta n°1 con su inmenso árbol. Un precioso abeto de casi tres metros, decorado en plata. Tenía bolas de todos los tamaños, pequeños paquetes simulando regalos, velas, espumillones, lazos hechos con cintas con perlas bordadas… todo milimétricamente colocado, y en la parte más alta una estrella de cinco puntas bordeada de luces intermitentes.

Ser vigilante de seguridad, a pesar de pasar tanto tiempo de pie, tenía sus momentos divertidos. A Felipe, mi compañero de turno, le gustaba inventarse historias según la cara y el aspecto de la gente. A veces, incluso competíamos a ver quien la imaginaba más divertida, o más descabellada…pero desde que colocaban el abeto decorado en la entrada, ni el ni yo éramos capaces de imaginar nada. Las caras no nos decían gran cosa. Eran caras sin expresión definida y miradas huecas. Decía Felipe que el espíritu de la navidad los había abandonado.

Veíamos gente deambulando de un lado a otro como autómatas, parándose frente a los estantes de juguetes, mirando los precios, comparando uno con otro… a parejas discutiendo por algo tan absurdo como el regalo que Papa Noel le tenía que traer a sus hijos, o por si sería Papa Noel o los Reyes Magos. También alguna mujer mirando los langostinos y que después de mirarlos, miraba al marido. Y algún que otro marido con una botella de buen licor en la mano, que después de mirar el precio y a su mujer, la volvía a dejar en el estante. Madres empujando los carros, herméticas al llanto de sus hijos. Manos tomando cualquier artículo y volviéndolo a dejar, y en todas las caras la misma expresión. Miradas vacías, sin ningún interés por nada concreto.
Mucha… mucha gente es la que veíamos al cabo del día Felipe y yo... pero muy pocas caras felices. Hasta esa tarde…

-¡Mira Julia, míralo bien! Me dijo Felipe agarrándome del brazo y señalándome hacia el oso vestido de Papa Noel que habían puesto frente a la tienda de ropa infantil y que lanzaba incansable al aire,  incontables pompas de jabón .
- ¿Que mire que? ¿Las pompas de jabón que lanza el oso?
- ¡No tonta!...jajajaja… ¡Su cara!
Y cogiéndome sobre los hombros guió mi mirada con su dedo índice hasta la cara de un niño, que sentado en su sillita, sonreía embelesado por la magia desprendida de las irisadas, ligeras y  perfectamente redondas  pompas que salian de la boca del oso.
- Ahí lo tienes Julia… Ahí está el espíritu de la Navidad… En la sonrisa inocente de ese niño.

Felipe sabía utilizar las palabras justas en el momento apropiado, y siempre conseguía que terminara el turno con una sonrisa… Después de firmar la hoja de asistencia a la salida, se despidió dándome un beso y deseándome Feliz Navidad. Se subió la cremallera de su cazadora de cuero negra, se puso el casco, y desapareció con su nueva moto entre las luces de colores de la ciudad.
Regresé contenta a casa, donde me esperaba toda mi familia para la cena de Nochebuena.

Ese año también pasaba las fiestas con nosotros mi hermano, que había regresado de Nicaragua donde estaba de cooperante con una ONG.
Al día siguiente, día de Navidad por la tarde, cuando Felipe volvía de la casa de sus padres, un conductor borracho invadió el carril contrario y provocó un accidente, en el que el casco, poco pudo hacer por mi compañero y amigo.

Este año, me han asignado la misma zona. Mi nuevo compañero es bastante soso. Dice que inventar historias sobre la gente es una estupidez y se limita a rellenar la hoja de control de asistencia.
En el hilo musical suenan villancicos en bucle y la vista del abeto, en esta ocasión decorado en azul, no hace más que deprimirme.
Intento buscar la sonrisa del niño de las pompas de jabón en la cara de otros niños, y a veces, parece que consigo verla. E incluso alguna vez, diría que yo también sonrío, pero no estoy segura de si es eso, o sólo soy un reflejo.

Creo que he pasado a formar parte del colectivo de caras de mirada vacía, victimas del abandono del espíritu de la Navidad. Echo de menos a mi compañero Felipe, seguro que se le ocurriría algo para hacerme reír.

Aún me quedan dos horas y tengo los pies doloridos. No me gusta la navidad.  Estoy deseando acabar mi turno para irme a casa, meterme en la cama y dormir.

Al entrar en la tienda un universo infinito de llamativos colores reclama mi atención. Mil y una formas encerradas en grandes recipientes acristalados, reposan pacientes a la espera de que una mano sin voluntad las recoja y se las lleve. Bastoncitos de caramelo, rugosas y aromáticas frambuesas, esponjosas nubes rosas, palitos de regaliz, dulces y blandos huevos de yema anaranjada, tiernos ositos de goma, chupetes,  platanitos rebozados en cristales de azucar, o las humildes y sencillas perlitas de gominola.  Un sin fin de tentadores y dulces estímulos visuales y aromáticos, capaces de hacer sucumbir la voluntad más férrea.

Silvie, la dependienta,  mira su reloj de pulsera. Es casi la hora de cerrar. Me habla del tiempo, de lo loco que está últimamente,  pero no le presto mucha atención porque estoy concentrada en la resolución de un dilema, ¿frambuesas o huevitos?

El reloj del Ayuntamiento avisa que son las siete.  Por fin, me decido por las frambuesas, y con precisión de relojero, las voy cogiendo una a una con las pinzas y las pongo junto con los ositos amarillos y naranjas en la bolsa.  Pero,  ¿cómo no coger también chupetes y platanitos?  Al ser de precios distintos, necesito dos bolsas. Silvie, se impacienta;  le da la vuelta al letrero de la puerta en el que desde fuera se lee  Fermé, y me da tres. Ella me conoce y sabe que no me iré sin los palitos de regaliz rojo.

Ebria de aromas dulces de vainilla, naranja, caramelo y fresa, pago mi cuenta y salgo de la tienda. Tengo el coche muy cerca y subo a él para volver a casa.  Pongo la llave en el contacto, y entonces le veo sentado en uno de los bancos de la plaza. Me ha costado reconocerle sin el uniforme. Está con las piernas cruzadas y una mano en el bolsillo de la cazadora. Con  la otra sujeta un cigarrillo del que aspira y  vomita grandes bocanadas de humo. Es Arnaud, el municipal.  El uniforme le sienta muy bien, pero casi me gusta mas así, con el pantalón vaquero y la cazadora de cuero negra. Debería irme a casa, pero la tentación de observarle es más fuerte que yo.

Arnaud descruza las piernas y apaga la colilla  con el pié. Amparada por las sombras de los tilos de la plaza,  sigo mirándole, y sin darme cuenta abro despacio la cremallera del bolso.  A tientas y sin apartar la mirada, palpo en el interior intentando adivinar las formas. Aromas ácidos excitan mi nariz llenando mi boca de acuosos fluidos. A estas horas ya no pasa nadie por la calle. Únicamente estamos, Arnaud y yo. 

Como la niña que a escondidas se sube a la silla de la cocina para coger el tarro de la mermelada,  sucumbo al placer de mi más oculto y  liviano pecado. Cojo entre mis dedos uno de los pequeños, amarillos y tiernos plátanos de gominola azucarada, lo llevo a mi boca, lo succiono pecaminosa y lentamente hasta que sin remedio, desaparece deshecho y licuado, sobre mi lengua.  

Arnaud se levanta del banco y se marcha. No me ha visto.  Yo, giro la llave del contacto y vuelvo a casa.

Antonio Senciales, amante de la literatura y crítico aficionado, entra de vez en cuando en este rincón de la web. En una de sus entradas  me dejó un mensaje en el que decía que echa de menos aquí uno de mis relatos.

El trabajo en cuestión es el resultado de un ejercicio para un taller de escritura.  Había que confeccionar una historia a partir de lo que inspirase el tema The Package de A Perfect Circle.