Nos gustaba subir a la ermita de San Telmo, desde donde se podía ver toda la playa y si se levantaba viento, bajábamos a perdernos por los entresijos del puerto. A veces nos acompañaba alguna gaviota que acudía a llevarse los restos de pescado que quedaban atrapados entre las redes. Es extraño el silencio que puede escucharse en un puerto pesquero. Apenas el golpear del agua en los cascos de los barcos, las gaviotas, el viento y el mar estrellándose al otro lado del espigón.

En aquellos años ya dejaba correr las absurdas ideas que asaltaban mi cabeza  sobre papeles que nadie leyó nunca.  En el último curso, me dio por enviar mensajes en botellas.  La mayoría de ellas iban a morir a la playa,  pero alguna, nunca reapareció. Maria José opinaba que era estúpido lanzar mensajes al mar, ¿acaso los peces saben leer? Me decía riéndose, pero eso no impedía que lo hiciera igualmente.

Se me pone cara de calamar, o de sepia, no estoy muy segura, al recordar a un submarinista que emergía del agua todos los jueves. Íbamos a la playa a buscar mi botella y nos sentábamos  en la arena. Maria José dibujaba marinas y  yo escribía algo parecido a un poema o el mensaje que enviaría al día siguiente.  Él, pasaba cual dios Neptuno, con las aletas en una mano y sujetando con la otra el arpón del que casi siempre pendía algún tipo de cefalópodo. El agua resbalaba por su traje de neopreno y dejaba a su paso un intenso aroma de algas y sal.  Nunca llegué a mirarle a la cara, y creo que Maria José tampoco, pero se le veía musculoso y fuerte.

A veces, al escribir aquí,  tengo la misma sensación que cuando echaba las botellas al agua. Con la diferencia de que éste es un mar ficticio en el que flotan mis palabras entre cibernéticos tritones y sirenas.

¿Habrán aprendido a leer los peces a través del cristal?   ¿Algún submarinista arponero, recogerá mi botella?   

Ya os contaré.

No me resisto a dejar esta entrada sin una música que siempre me ha tocado las fibras más sensibles. "Cançao do Mar" en la voz de Dulce Pontes. Como siempre la tenéis en la lista de música.

¿La sentía llegar realmente o eran las ganas que tenía de que viniera?  Lo cierto es que oficialmente está aquí, pero revoltosa como ella es,  ha llegado a muchos rincones disfrazada de invierno. Concretamente donde yo vivo estuvo nevando todo el día de ayer.

Empiezo a echar de menos el sol. Lo necesito.  Soy fruto del sur y los fríos no me sientan muy bien.  Tal vez por eso en estos días, engaño a mis ojos poniendo uno de los fondos de pantalla con rosas que me regaló Alparcero, o miro las fotos de alguno de mis viajes.

Las imágenes  mas bonitas que  tengo de la primavera, son las fotografías que hice en una ciudad del sur y de la que, paradojas de la vida, físicamente cada vez estoy mas lejos.  Fueron apenas tres días a principios de un mes de mayo en Granada. Estuve alojada en el hotel Washington Irving, frente a la Alhambra. La cercanía y el hecho de que la entrada para visitarla cubría dos días, servía de pretexto para perderse a cualquier hora en el bucle del tiempo que encuadran sus muros.

En la Alhambra, la luz es distinta, el agua canta de una forma especial y las rosas de los jardines del Generalife huelen de una manera única y diferente.  En una pared grabado en piedra puede leerse un hermoso verso de Francisco Alarcón de Icaza. Dice más o menos así: “Dale limosna mujer, que no hay en la vida nada, como la pena de ser ciego en Granada”.

He visitado otros lugares, algunos recientemente, pero ningún recuerdo permanece tan intacto y  vivo como el de las imágenes, los sonidos, y los aromas de la Alhambra y sus jardines. Federico García Lorca decía que en Granada se limita el tiempo, el espacio, el mar, la luna, las distancias… hay necesidad de limitar, de domesticar los términos intensos.    También en el siglo XVII otro poeta, Soto de Rojas se refería a los cármenes de Granada como un paraíso cerrado para muchos, jardín abierto para pocos, después tal comentario se ha hecho extensivo a toda la ciudad.

Poco importa lo que uno quiera, es ella la que decide si te atrapa, te subyuga y te hace víctima de su embrujo para el resto de tu vida.  Conmigo, lo hizo.

¡Feliz Primavera!

pd-  Si os gusta la música clásica, os dejo La Primavera de Vivaldi en la lista.

Aprovecha el día, no confíes en mañana.

Ayer estuve viendo una película que incomprensiblemente no había visto todavía y que sin remedio estaba destinada a ver.  ‘El club de los poetas muertos’. 

Al inicio, cuando el profesor de Literatura se presenta a los alumnos y les habla de Walt Whitman y su famoso ‘Carpe Díem’, un escalofrío de placer recorrió mi espalda.  Parte de esa obra la tengo a la vista,  pegada con cinta adhesiva en la puerta del armario donde guardo mis CDs vírgenes y la frase que subtitula este espacio, también pertenece a ella.

No sé si como dice Whitman, las palabras y la poesía pueden llegar a cambiar el mundo, pero sí ayudan a verlo desde otra perspectiva.  Me encantó la película, y desde ayer ha pasado a formar parte de mis obras fetiche.

Hay quien no entiende que se pueda llorar a gusto y menos por una película en la que, como manifiestan algunas personas, todo es mentira; pero yo pasé un rato buenísimo dejándome fluir con las escenas finales.  Los chicos se suben a las mesas de la clase para despedir a su profesor (Robin Wiliams), cuando éste es expulsado, demostrando así su desacuerdo con la rancia y encorsetada dirección del colegio que durante cientos de años había seguido la misma y aburrida doctrina.  

Otro poeta, compañero de web y amigo mío, José Manuel Chaves, fue quien me habló de ella. Igual no le gusta que lo cite, pero no sería yo si me callase.  Así pues,  muchas gracias José Manuel, y como me enseñaron a decir cuando era niña, que dios te lo pague y que las hadas no se cansen nunca de dictarte cosas bonitas (esto lo añado yo),  para que los que te leemos y admiramos, sigamos disfrutando de tus letras. El rato que pasé viendo esa película no tiene precio, así que Dios va a tener que esmerarse mucho.

Apenas quedan cinco días para que llegue. Mucha gente le teme, les hace estornudar, les enrojece los ojos, o les provoca asma; también hay quien se deprime cuando llega y es una pena, porque la primavera es la estación más bonita de todas.  Es alegre, cálida, sensitiva, e insultantemente bella. Bulle de vida, colores, y aromas.  Los insectos enloquecen con el olor de los pólenes y a ciertos humanos nos produce extraños efectos también. 

Qué bonita está la luna, cuando vienen las picores,
y salen los sarpullío'h, calentando los motores…
El santo se nos va al cielo, de plata se pone el mar
El corasón se disloca… 

En la voz de mi amigo Carlos Cano, queda mucho mejor, lo sé.  Pero es que, el dicho de que la primavera la sangre altera, es totalmente cierto. A mi me da incluso por cantar.

Y creo que esto va a ser todo por hoy, pero no quiero irme sin dejar un abrazo muy fuerte a mis cotillas.  Si, si, os digo a vosotros. A los que entráis por la puerta falsa sin hacer ruido. A los que pegados como salamandras en las paredes moradas de éste vuestro espacio, leéis desde lo alto y os vais sin dejar huella.   (A ver si así…) 

Carpe Díem, queridos míos.

Hasta pronto.

Me he preguntado muchas veces qué busca la gente que cae aquí por pura casualidad, y he estado haciendo una recopilación de las búsquedas hechas en su mayoría en Google, aunque también se usa bastante de Windows Live Search.

Algunas son realmente curiosas, a ver que os parecen:

Decoración del hogar.
Jane Seymour
Otxate – Alava
Letras traducidas de Rosie Thomas
Lunas de papel
Blue Velvet, cuerpos Danone  (en la misma)
Banda sonora rapsodia de Rachmaninov
Fotos de Jane Seymour desnuda.
Letras de Bobi Vinton.
Temas de la película, noches de sol
Princesa en la terraza
Traje de ardilla
Letras de Rosie Thomas traducidas  (quien fuera, no debió encontrarlas).
Canciones de la ardilla roja
Imagen flor, rosa negra.
Boca pastosa y mocos en la garganta (con esta he alucinado)
Rapsodia paganini, variación 18
Cuidados de la ardilla roja
Loewe, pene, boca   (sin comentarios)
Repoblación de ardillas
Constelación, ojo de gato

Estoy perezosa, lo reconozco.  Este diario que empecé con muchas ganas, se está quedando en semanario. Los gremlins que atacaron mi riñón, me han dejado casi sin energías y la verdad es que entrar a daros mis niveles de ferritina o si los glóbulos rojos están rojos o de dos colores, no tiene mucho interés ¿no?

Os dejo en la lista de música un tema de uno de mis autores y cantantes favoritos. Tiene otros muchos que me gustan, y quizás más conocidos, pero éste, me gusta especialmente  ‘Una sirena en la Alhambra’  

Irrepetible Carlos Cano, cuánto sentí que se fuese.

En la lista de pasatiempos, os he dejado un juego.  Es muy sencillo, se trata de ir saltando tejados y cornisas de ventanas, y acompañar a la ardillita en su recolecta de cerezas. Yo, ya la he desnucado varias veces a la pobre...

A ver si teneis mas suerte.

Ayer recibí un e-mail de Luna. Me envía un enlace para ver una espectacular puesta en escena en la que se mezclan pantomima, magia, ilusión.  Yo la conocía, pero considero que es una representación que nadie debería perderse.

Debido a su gran tamaño y a las exigencias de mi hosting, no he podido poner el video en el reproductor, pero si en la lista de descargas.  Creo que es una pieza digna de ser guardada.

Pero antes, un poquito de historia:

Fue en el año 2004, cuando en el célebre cabaret El Lido, de París, Jerome Murat presentó por primera vez su asombroso número de ‘La estatua mágica’.  Y de ahí fue seleccionado para representar a Francia en el trienal campeonato del mundo de magia que se celebró el pasado 31.07.06 en Estocolmo, Suecia.

No consiguió ganar.  Entre tres mil participantes, se alzó con el primer puesto el joven mentalista argentino de veinticuatro años Juan Ordeix, pero el video que circula por Internet, sorprendiendo a quien quiera que lo ve, es el de Jerome y su estatua magica.  

Disfrutadlo.

Este es el enlace para verlo:
http://www.dailymotion.com/video/xygip_jerome-murat

Alina y Marco vivían con sus familias junto al río Mincio, al norte de Italia. Se conocían desde niños, y pasaban juntos todo el tiempo.
Pescaban cangrejos en el río, iban a buscar trufas, recogían huevos de perdiz o simplemente se tumbaban en la hierba a buscar figuras en las nubes.
Siempre había sido así, hasta que Alina cumplió los catorce años. Sus padres como la mayoría de los padres de aquella época, no querían que la mujercita en la que se había convertido se siguiera comportando como una niña, y empezaron a controlar sus salidas.

Alina no comprendía que la vida hubiese cambiado tanto, y progresivamente se fue sumiendo en una profunda tristeza que la hacía llorar por cualquier motivo. Cuando salía con sus hermanas a recoger bayas, lo hacía sin ilusión y cuando se tumbaba en los trigales, el vacío de Marco le impedía encontrar nada bonito en el cielo.
A él por su parte, le partía el corazón verla a distancia y el mundo había dejado de ser un sitio divertido para vivir. Necesitaba estar cerca de ella, escuchar su risa y ver la marca que sus pies dejaban al pisar la hierba.

No los dejaban estar juntos, pero se seguían. Se buscaban con las miradas, se sabían y se conocían tanto, que no necesitaban hablar para entenderse. Así fue como lo decidieron junto a los chopos del río una mañana, les bastó un cruce de miradas para saberlo. Ya no había más tiempo que perder y lo harían esa noche, cuando la luna estuviese en el centro del río.

Cuando estuvo segura de que todos dormían, con la ligereza y rapidez de una serpiente, Alina se deslizó bajo las pieles de su lecho y salió de la choza. Corrió hacia el río, al lugar señalado; con un arrebato y una urgencia desconocidos y nuevos. Al verse, impacientes y sorprendidos por esa extraña fuerza que los invadía, se abrazaron, se besaron, se tocaron con toda la intensidad que pudieron soportar sus jóvenes corazones, y con la luna como testigo, por primera vez se amaron.

Al día siguiente los encontraron. Sus cuerpos abrazados, yacían inertes en una tumba que ellos mismos habían abierto en la tierra pocas horas antes. A su lado, restos de bayas de belladona, la más vieja de las tres parcas encargadas de cortar el hilo de la vida, contaron lo sucedido.

Nadie quiso separarlos.

El pasado seis de febrero, Elena Menotti directora de un equipo de excavaciones en Mantua, al sur de la ciudad de Verona en Italia, comentaba emocionada el hallazgo sin precedentes de una tumba con los restos de dos jóvenes abrazados. Cincuenta siglos después, Alina y Marco, aunque probablemente sus nombres fuesen otros, mantienen inalterable su infinito abrazo.

Pues eso... que he vuelto.    Los servicios de urgencias a veces funcionan y en pocos días he podido vencer a los demonios que me tenían secuestrada.

Antes de seguir, y para no olvidarme, quiero agradecer vuestros post y los correos que he recibido. No nombro a nadie y así tampoco incurro en falta con ninguno de vosotros. Pero quiero deciros que esos pequeños detalles ayudan a tener ganas de volver y recuperarse más pronto. Gracias a todos, y a Luna.  No se si es un él o una ella, y aunque en realidad eso importe poco, me gustaría saber ese insignificante detalle.  Luna, ya sabes mi correo.

En mis días de retiro involuntario, cuando la fiebre me bajaba lo suficiente he estado viendo viejas fotos y es curioso como el espejo nos engaña muchas veces, o ¿son los propios ojos? en algunas, recuerdo perfectamente la edad que tenía y lo mal que me veía al mirarme en él y es chocante como viendo esa misma imagen, con  los mismos ojos que la veía antes, la impresión que tengo es totalmente opuesta.  Lo cierto es que en muchas de ellas, ya no me reconozco, pero si…  era yo. 

Y cambiando totalmente de tercio… ¿os habéis dado cuenta de ya se deja sentir? Aún quedan unos días, pero el aire ya huele de distinta manera, hay más colores en los campos y los que vivimos alejados de las ciudades podemos oír como enloquecen los pájaros por las mañanas.  Cuando llegó mi primera primavera yo tenía pocos días de vida,  quizás por eso la presiento antes de que llegue.

Dice una canción muy antigua, que en Madrid se sabía cuando llegaba la primavera porque salía la Violetera a vender sus ramitos de flores por las calles.  Fuera de las ciudades, los primeros en despertar del letargo del invierno, son los albaricoques, los ciruelos, los almendros… formando falsos paisajes nevados que van del blanco al rosa, preciosos.

Aquí donde yo vivo, la última en enterarse es una vieja y enorme encina que hay junto al lago.  Cuando todas empiezan a mostrar impacientes sus nuevos brotes, ella sigue dormida haciendo como que no se entera,  pero yo creo que es la madurez y el buen juicio que le da su edad, los que le dicen que no hay que tener prisa para esas cosas. Ella sabe que una helada tardía podría retrasarla aún más, y luego cuando la gente buscara su sombra al llegar el calor, estaría a medio vestir. 

Y creo que por hoy es suficiente.  Os dejo un tema que no tiene nada que ver con la primavera, pero es una canción que me gusta. Moriría por vos, de Amaral

Hasta pronto  :-)